enojadísimo

estoy azorado. azotado, mejor, por la estupidez humana. un amigo se supone arma una antología de poetas e invita a alguien de quien yo le recuerdo la dirección. el invitado interroga -boludeces: cual será el lugar en el que se publicarán sus textos, si estará fulano o no. el invitador responde que por ahora está trabajando y que fulano sí estará pero no mengano pues no sabe y esas cosas. -lo que ya sabemos: antología/antojadía-. los tonos del diálogo se vuelven ríspidos irónicos y con esos tonitos. yo saco la siguiente conclusión: todo el mundo quiere cagar más alto que el culo. todos, absolutamente todos quienes escriben y se dicen poetas buscan legitamación. (a veces me incluyo en esto también, si) algunos piensan que porque son bonitos y otros porque son feos. unos de aquí y otros de allá. en mi puta vida acepté me nombren poeta. siempre me dio pudor. además para mi poetas son los grandes. yo escribo apenas a tientas unos versos de mierda y otros un poco mejores y punto. me esfuerzo y pongo todo lo que soy en esto. pero de veras me espanta la pulseada gratis. para pajas prefiero mi magistral mano derecha. ahora resulta que cualquier boludo es poeta y está en youtube y la concha de su madre.