poema

quedo prendido de la historia, porqué
me cuesta tanto desarroparme si
la desnudez nos acompaña todo el tiempo
y
en cada pestañeo lo que se ilumina, cambia
todavía silbo puente
sobre aguas turbulentas-sólo por decir
algo-
y aquel remolino que me ahoga
y toda la proximidad de las orillas
bien se convierte en un arma desactivada
en una molotov de sentimientos
éramos bélicos cortando margaritas
y ahora lo somos
paseando entre las góndolas de precios remarcados
o en el yerro voluntario
del cesto (fijate
fijate cómo se lleva el viento
ese papel que recién apretabas contra algún bolsillo)
no es desazón ni vacío esto
aún no tiene nombre
aunque lo viva como una verdad inamovible
como una compañía que alguien querría
perder
antes de encontrarla