“Ella sostenía un niño. No era distinto de todos los demás.” Damge (1992)
Alguien ha escrito que el dolor no puede dar necesariamente un gran arte. Aquellas vidas sufridas, cargadas de una memoria de tristezas no conduce precisamente a la belleza. Parece haber descubierto la pólvora y el mundo del pensamiento estallará. Pero no queda allí. Aún se interroga de qué lado se encuentra el placer: en el que lee o en quien produce para el lector. (Hay incluso una disquisición entre texto y texto. Entre trabajo y trabajo).
En esta historia enferma los roles se hacen difusos en su bruma. Nada es lo que es a la luz de la luz y nada en el pesado cuerpo de su sombra. Hallar una vida propia parece sólo posible por un camino de vidrios rotos y descalzo. O por un sendero de brasas encendidas y con los pies en un sueño. La realidad está servida en la mesa austera. Un plato de madera y un cuchillo. Un trozo de queso que más se parece al campo. Que más nos hace pensar en el campo que en su blanca materia desmaterializada.
Porqué digo esto. Mi mente es oscura y enojada. Es un enojo defensivo, pero igual no se justifica. Pienso de veras que hay que parar. Sin morir. Parar. Y volver a mirar. Si el rostro del amor ha mutado. Si el rostro de la traición tuvo alguna vez rostro. Si los contratos se hacen con palabras o con gestos. Si el poema ha fenecido y lo que nos queda es su evocación. Si la vida es la hermana esquizofrénica de la cultura. Si hay un verbo que fluya como un río.
6 comentarios:
Bueno, bueno..... o debo decir malo, malo?
Para alguien que no te conoce – perdón- mejor dicho, no está acostumbrado a leerte, podría pensar que el mundo de todos los días parece “patas arriba”, grotesco.......... pero yo creo o percibo – sin haber pensado que “descubrí la pólvora”- que lo que nos mostrás, no es un mundo visto “patas arriba”, sino una realidad que consideramos normal y que desde tu provocativa visión de poeta, iluminás y descubrís en sus peores lacras, en su hipocresía, entonces ese mundo ya no es grotesco, sino algo más trágico; es demostrablemente paradójico.
Este libro, me va a dejar "patas arriba" Hugo.....muchos abrazos, sin tanta tragedia....
Lucía
estoy pensando en escribir algo por el estilo, con la tarjetita que diría "opinión", sobre los cambios en la comunicación, sus soportes y demás... pero acaso esto de ser "poeta" debería librarnos de opinar porque parece que sólo podemos ver lo peor... sé que no es así, desde luego, y es que si no tenés los pies en el plato el castigo llega a su manera... saludo amiga montevideana, h
Son muy interesantes tus reflecciones. Encuentro lo áspero y lo liso, lo vivido y pensado hasta el hueso. (La vida: la novela de la materia, dijo Cioran)
Pero quiero felicitarte por tu libro, Hugo. Por el post que hiciste de ese -me imagino- gran encuentro. Qué gratificación.
Quisiera saber si puedo comprarlo por Buenos Aires. Me gustaría mucho leerlo y tenerlo.
Un gran abrazo.
Hey, qué le anda pasando, don. esa hermana ha pagado el pato por todos, se lo aseguro. mi saludo aud, ire
saludo Ire, saludo :)
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