postal de las diez de la noche

voy silbando un tango por las vías del tren. hoy a la mañana recordaba por generosidad de alguien las palabras de oliveira al respecto. el tango se convierte en un tablón en un árbol recién arrancado de raíz. la mina está buena pero no quiero mirarla. necesitaría dos altos edificios apenas separados por una calle. espiarla en el balcón. acomodar malvones, ella. yo buscando la armonía de la nota perdida. el acorde que ha volado hasta otra rama. silbar así es la evocación del silencio.