Si no hubiera crueldad en las cosas
No reflejarían el filo de la luz
Ni hablarían con la mañana
De las corridas nocturnas del sueño
No mostrarían árboles desnudos
Las cosas expresan la borra del café
Destilan su negro estímulo
Para el iris desprevenido de la existencia
Para el ojo yermo que cree ver
Sobre la mesa se descompone el futuro
En el viento rueda una bolsita
Que hasta ayer tuvo pan
Si apagas la música que sopla dentro
De tus huesos
El mundo volverá a su antiguo silencio
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