A Antonio Montesanto
Hemos meado cerveza como nadie
Hasta la madrugada
De puro alcohol y palabra mustia
De puro cuaderno andrajoso en la mochila
De puro “amigo vamos a cerrar. Ésta
Es la última”
Ninguna tarde pudo hacerse la otaria
Cuando bajo los pinos las palomas
Decían su verso
Ni cuando las cruces se saludaban
Entre las tumbas
Ni cuando las flores preferían volar
En alas del deseo
La puta madre no entra en ningún rezo
Pero me cago en la concha de la lora
Sí
Pésame a las truchas almas que no te escucharon
En tiempo como diría el flaco
Hay que andar con Miles Davis en la bici por este cielo
Tan terrenal y oscuro
Tan sembrado de semáforos en rojo y negro
Martes decretado para la poesía
Fecha de huesos ya no pegados a la carne
Hay una tribuna que sin llevar tu nombre
Agita bandera de espuma al viento
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