Mi padre fue obrero toda su vida
Eso no le impedía
Gastar parte de su penoso salario
En libros
Las noches de lluvia mi padre
Leía y fumaba hasta que el agua
Tendía a destilarse
Sus ceniceros eran la embarcación
De sus sueños
Y las cenizas
La completud de lo posible
Digo esto porque ahora
No estamos mucho mejor
Aunque yo prefiero la cannabis
Y ese humo de espesa verdad
Una noche mirando la lluvia sobre
Los pinos pensé en hacer como esos frutos
Que al morir son rojos
Y documentan sobre la gramilla
Lo verdadero que duerme en la savia
Porqué será histórica la deuda?
2 comentarios:
Porque en el fondo nos gusta andar apoyados en un "bastón".
No es el pasado el que nos ata, somos nosotros los que nos anudamos a él por miedo a caminar a solas.
Me encanta este poema.
Nená
cariños amiga... gracias!
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