A las cuatro
La mañana es
Absurdo
Una hora en que el frío de las manillas
Cobra sentido
Si se tiembla
El tiempo es un vibráfono callado
Si se estalla y contorsiona
El cuerpo es un yodo en las venas
Una prueba de las virtudes insanas del movimiento
A las cuatro de la mañana
Todo es inerte
Si acaso los habitantes del cielo
Se devoran entre sí
En la jungla bajita de la cama
La nube de la mirada acuchilla
Sólo para encandilar o tentar
A la púrpura virtud y su historia
No hay hora en la vida de los astros
Y este polvo que levanta la suela de mis zapatos
Proviene de allí
De su amanerado legado
Sacudirse al alba o un ratito antes
Entre los hombres que no pueden siquiera
Imaginarse
Junto a mujeres que confiesan
Conservar dentro de la caja de un reloj
La primera humedad de su sexo
No hay comentarios:
Publicar un comentario