Cumple
Años
Justo es semana
Santa, vamos de pesca
Por un río de vino
No me pregunten cuántos
Porque el tiempo da zancadas
Imposibles de alcanzar
Los números se disuelven en el alma
El alma se multiplica
En las células del cuerpo
Eso es lo verdadero
La carnadura del alma
Es una arruga de vitalidad
La vida es una locura
Un silencio en el que
Claramente
Se distingue diástole
De sístole
Rostros que uno creía perdidos
Palabras como cimientos
De una casa desolada
Es religioso cumplir años
Un bautismo de fuego
En el que se cruzan balas de una guerra
Y besos de otra
Abril es árbol del que cuelgan
Luces y serpentinas de colores
El umbral de una vida que muchas veces
Se muestra sin mayores esperanzas
Y los peces, bien gracias
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