y sobre nuestras tumbas
nacerán flores amarillas y temerosas – C. D. De Andrade
Éste es un sitio de pesadilla
Allí mismo, apenas
Separado por una membrana
Que en verdad une
Está el vacío
En la misma negrura
Como quien mueve los bracitos
Antes de ahogarse
Está el amor
Algo amoroso, el amor
Fuera de todo relato
En una acción que le es propia
Y sólo él conoce
Para hablar del amor
Habría que comprender el sueño
El secreto del ojo ensimismado
En el propio latido
En el propio trueno
Que desvela una noche de tormenta
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