Siempre sospeché de mi relación con el arte
No puedo hablar de nadie más
Pero me pasó un día pelando papa
De recordar los Comedores de patatas
Y depositar mi alma sombría en tal atmósfera
No es acaso culpa de esa luz? No son rostros
De brillo aceitunado los que bajan párpados
Hasta la cortadura del tubérculo blanco
En su pulpa
En un juego de espejo pocas veces visto
En las cocinas del mundo?
Este texto de cáscara aún con tierra
Anuncia su dificultad alimentaria
Al decir de Vincent no pretende no desea
En lo más mínimo
alguien lo encuentre
Ni siquiera bonito
ni bueno
El fragmento en cursiva es textual de V. Van Gogh
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