Yo no quiero ser pobre, estar acuciado. / Pero tampoco
quiero ser rico. D. H. Lawrence
He sido acusado de resentido
Seguramente con alguna razón
Incluso los ricos pueden poseer
Tal (d)efecto, lo que
Para mí es una virtud
Me reconozco como pobre
No ya porque he pasado tardes enteras
Bajo un techo lleno de goteras
En el más puto invierno
Ni tampoco en su carga simbólica
La pobreza no es literatura
La carne se muestra en el hueso
En la privación de dos níqueles
El kilo de puchero
Es como dice Lawrence, el orgullo
Se viste en el follaje
O no dice así?
Los ricos sabrán ellos lo que son
Yo soy pobre
Y cada vez que sopla el viento
Cada vez el viento dice presente entre ramas
Sube o baja con la savia
La más estrepitosa y cantarina verdad de la vida
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