Las cosas se definen
Guardándolas en una bolsa
De consorcio
Atada con un hilo de la memoria
A la nada de la memoria
La memoria crecida como cabello
Un cabello largo como un hilo
Un cabello como todo lo guardado
Negro
Perdido en el tiempo
Perdido en el tiempo de la memoria
Un cabello
Enredado a la caducidad
Él ya una bolsa
Una cabellera del olvido
Que será más negra
Más organizadamente negra
En el fondo de lo previsible
Una bolsa
Lo dormido y lo soñado
La libertad de las horas
El amor y su cárcel de horarios
El último paisaje entrevisto
La respiración suspendida sobre los árboles
Sobre el cielo de los árboles
Las cosas a secas
Antes nombradas
En una bolsa negra
De consorcio
2 comentarios:
Bueno pero triste, serio, pienso en dejar de ser, en la muerte.
(Si no van por ahí las intenciones, discúlpame, ya sabes que en un poema cada uno lee lo que siente y no lo que se escribe).
Un beso
va por ahí... si, no has errado en absoluto... es un texto lúgubre, pero necesité escribirlo. saludos amiga y gracias por tu lectura.
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